[Conto] O Lago
Quando eu tinha oito anos, meu irmão mais velho disse que quando a gente morre nossa alma ficava presa no lago que ficava em frente à nossa casa. Eu sempre ficava admirando o lago. Que segredos havia lá no fundo? O que os mortos tinham para fazer lá? Será que eles comiam os peixes? Será que algum pescador um dia fisgara uma alma? Eu vivia assustado com a possibilidade de encontrar algum fugitivo do lago. Quem sabe ele não buscaria vingança e a primeira pessoa que estivesse a passar ele pegasse como culpado, como se fosse um juiz em busca da justiça? Mas talvez ele julgasse errado e nem percebesse. Ou então estar morto significasse a perda da consciência e não poder discernir o que era certo do que era errado. Eram medos pueris. Mas nunca pus os pés nas águas daquele lago. Porém chegou um dia em que o encarei como se quisesse que ele devolvesse o que não lhe pertencia: meu irmão. Lucas morrera atropelado no dia em que completava 15 anos. Eu tinha meus 11. Era meu único irmão. Chorei a...