Apesar de Tudo



Essa é a magia de deixar algo escrito, 
Fazer sentir que foi escrito agora...
Trazer para fora sentimentos 
Que são guardados no obscuro lago da inconsciência
Poetas nascem com este intuito: despertar.
Despertar o amor e a dor nos corações alegres e aflitos.
Trazer esperança para o que padece...
Acalanto para o que está só, 
Num quarto de hotel, 
Tendo somente um livro como companheiro...

A poesia vive, apesar do mundo nos sufocar, 
Ela vive, escondida às vezes, esperando ser traduzida...
Esperando o momento certo de plantar um sentimento bom, 
Deixar a expectativa de que as coisas são possíveis 
Apesar de tudo.

Uma força sobrecomum talvez, algo mágico e belo..
Escrever poemas é como construir um mundo...
Vejo as folhas voando pelo meu quarto enquanto escrevo, 
As palavras querem ser colhidas...
Escolho as melhores que posso, 
Todavia outras mais belas, shakesperianas até, 
Vêm aos meus braços, num abraço quente, indagando: 
Sou eu a escolhida?
E eu a escolho...e ela a mim...
Estamos nos aquecendo nesta noite fria. 

O cão ladra lá na rua, mas só ouço canções...
Debussy nas cordas do violoncelo, 
Beethoven tocando suave o piano surrado...
A ária se faz em meio ao vento...
O vento levanta as folhas mortas da acácia.
Meus olhos se fecham...
Num turbilhão de sentimentos opostos...
Não sou mais eu... Sou poesia no caderno....

Comentários

Andarilha disse…
Não...importa...........a.quem.damos.............amor....tentemos.dissipá-los............em.versos..bjs
4 de julho de 2012 às 22:19
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